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André Lemoyne, un correcteur statufié

Buste du monument à André Lemoyne (1822-1907), à Saint-Jean-d'Angély (Charente-Maritime). — Buste du monument à la mémoire d’André Lemoyne, sur la place portant son nom, à Saint-Jean-d’Angély (Charente-Maritime).

« J’aime mieux être artisan que magistrat, gagner ma vie à la sueur de mon front que servir aux basses œuvres de la tyrannie. » — André Lemoyne, 1852

Rares sont les correcteurs auxquels on a érigé un monument. C’est pourtant le cas d’André Lemoyne (1822-1907), célébré comme poète, étudié par Verlaine¹, préfacé par Sainte-Beuve et par Jules Vallès, multiprimé par l’Académie² et fait chevalier de la Légion d’honneur en 1877³. Si c’est le poète qui fut ainsi statufié, son passé de correcteur y est aussi inscrit à travers le comité qui a souhaité ce monument⁴ :

Monument à André Lemoyne (1822-1907), à Saint-Jean-d'Angély (Charente-Maritime). — Musée d’Orsay, fonds Debuisson. Source : E-monumen.net

Il mourut le 28 février 1907 en sa ville natale, qui a donné son nom à une place publique. Ses amis, ses admirateurs lui ont élevé, par une souscription publique à laquelle la Société amicale des Protes et Correcteurs d’imprimerie de France a pris très largement part, un modeste monument qui fut inauguré le 31 octobre 1909, au Jardin public de Saint-Jean-d’Angély⁵.

Verlaine salue ainsi l’homme :

Lemoyne vit dignement d’un bel emploi dans la maison Didot. C’est l’homme du Livre comme c’est l’homme d’un livre. Quoi de plus noble et de plus logique ? Mais c’est aussi l’homme de la Nature merveilleusement traduite, du cœur combien finement deviné, de la femme sue et impeccablement appréciée, dite à ravir. Et quoi de mieux ?

Je reproduis ici le bel hommage que lui rend L.-E. Brossard, en 1924, dans Le Correcteur typographe⁶ :

« En plein rêve de jeunesse, alors que son esprit et son cœur débordaient des plus nobles ambitions, André Lemoyne, au milieu des événements de 1848, vit disparaître toute la fortune paternelle dans une catastrophe imprévue. Jeune et instruit, il eût pu se tourner vers la politique ou le journalisme, où, grâce à son talent d’avocat et à l’ardeur de ses convictions, il se fût taillé une brillante situation. André Lemoyne préféra devenir un simple artisan et ne devoir qu’au travail de ses mains le pain et la sécurité de ses jours : stoïquement, sans amertume, ni regret, il s’enrôla dans la phalange des travailleurs du Livre. Entré comme apprenti typographe dans l’imprimerie Firmin-Didot, André Lemoyne, que ses connaissances étendues et variées désignaient à l’attention de ses chefs, devint bientôt correcteur. Son érudition et son caractère lui conquirent, dans ce poste, des amitiés solides et l’estime d’auteurs illustres qui jugeaient à sa valeur la précieuse collaboration de ce travailleur discret. C’est dans ces fonctions que Lemoyne vit un jour, pour la première fois, la gloire venir vers lui : un académicien, M. de Pongerville, « en habit bleu à boutons d’or, pantalon gris perle à sous-pieds, chapeau blanc à longues soies », venait, au nom de l’Académie française, apporter ses félicitations et serrer la main au modeste correcteur qui se révélait un poète de premier ordre. »

André Lemoyne fut en effet un vrai poète : « dans la pratique de son métier de correcteur il avait découvert toutes les nuances, toutes les somptuosités du « verbe » ; nourri aux meilleures sources classiques, il avait sucé jusqu’à la moelle l’os savoureux de notre vieille littérature ; il en connaissait l’harmonieuse beauté et les ressources infinies ; il en comprenait la souplesse et la logique ; il l’aimait avec un respect, avec une admiration sincères. S’il concédait parfois qu’il est des difficultés, des contradictions, des illogismes qu’on peut sans dommage élaguer de la luxuriante frondaison de la grammaire et de l’orthographe, jamais il ne voulut admettre qu’on pût toucher aux règles ou aux formes grammaticales. Avec quelle amertume, lui d’ordinaire si doux, ne dénonce-t-il pas les infiltrations de mots étrangers :

… Je pense à toi, pauvre langue française,
Quand tu disparaîtras sous les nombreux afflux
De source germanique et d’origine anglaise :
Nos arrière-neveux ne te connaîtront plus !

« Travailleur d’élite probe et fidèle, Lemoyne ne pouvait oublier que pendant près de trente années il avait été du nombre de ces humbles et précieux auxiliaires de l’imprimerie, du nombre de ces érudits anonymes qui veillent au respect des belles traditions, du nombre de ces correcteurs qui éclairent les expressions obscures, redressent les phrases boiteuses et sont, suivant Monselet, les « orthopédistes » et les oculistes de la langue. Alors qu’il avait depuis longues années abandonné l’atelier pour remplir les fonctions de bibliothécaire archiviste à l’École des Arts décoratifs, n’avait-il point cet orgueil de montrer à ses intimes la blouse noire qu’il avait endossée au temps de sa jeunesse et de son âge mûr. N’est-ce point encore sur cette blouse qu’il épingla fièrement la croix, alors qu’il fut fait chevalier de la Légion d’honneur ? Au reste, ne proclamait-il point avec une ostentation de bon aloi : « Je connais mon dictionnaire. Songez que pendant trente ans j’ai été ouvrier typographe et correcteur chez Didot… » »

“La Correctrice”, de David Nahmias

« Soudain, elle a lancé le nom de Tristan Corbière… Bon sang, elle aimait Corbière ! Elle possédait même, chez elle, une édition rare des Amours jaunes. 1932 ! Librairie Celtique ! Je voulais la voir, la toucher, flairer ses pages. »

À la bibliothèque du Centre Pompidou, un écrivain rencontre une correctrice. Sans succès et sans le sou, logeant chez des amis ou des maîtresses, il finit par demander asile à la jeune femme… Premier roman de David Nahmias, La Correctrice est un récit alerte, plein d’humour, qui parle beaucoup de l’écriture et de la correction. Lisa, la correctrice du titre, est obsédée à l’idée « d’en laisser passer une » (coquille), ce qui confine à la manie. Les fautes, « elle les voyait partout, aussi bien dans les livres et les journaux, que sur les affiches murales, les prospectus, les plaques du corps médical ou juridique, les génériques des programmes télévisés, enfin partout ». C’est « une Gustave Flaubert de la correction, que l’on retrouverait un jour, évanouie, la tête posée sur des feuilles éparses, le doigt pointé sur le dernier mot consulté dans un dictionnaire ».

Cette obsession n’est pas sans charme pour le narrateur :

Lorsqu’elle hésitait sur l’orthographe d’un nom propre, elle était capable de retrouver rapidement le livre, puis la page où elle se souvenait l’avoir déjà lu. Son travail ressemblait à celui d’un insecte butineur. Elle glanait des mots dans ses dictionnaires, dans les livres de sa bibliothèque et mouchetait la page de traces rouges, sortes de coups de griffe portés au texte. Elle me fascinait, et je la portais aux nues avec l’aveuglement propre aux amants.

Jusqu’au jour où il se reconnaît dans l’auteur objet de son travail acharné :

Lisa, pendant ce temps, bouillonnait sur le pavé. Je supportais mal qu’elle se place en juge, qu’elle puisse ainsi toucher à un travail de création et lui rappelais sa simple place dans le cheminement du livre. J’étais piqué à vif (sic), comme si ce texte m’appartenait. C’était moi qu’on voulait charcuter. Il ne lui serait jamais venu à l’esprit de gratter une toile, d’ajouter de la couleur à un tableau. Alors pourquoi ne pas user du même respect vis-à-vis de nous, pauvres auteurs ?
— Et le respect du lecteur, tu t’en tapes ?
— Le lecteur est capable de juger par lui-même. Il n’a pas besoin de censeurs.
Elle se leva d’un bond.
— Ce n’est pas de la censure, c’est de la correction !
— Ah, le grand mot !
Et je quittai la pièce pour ne pas poursuivre le débat.

Dans Histoire du siège de Lisbonne, de José Saramago¹, le correcteur change un mot. Relisant le manuscrit d’un amant, Lisa va plus loin :

Puis, peu à peu, Lisa s’est immiscée dans l’écriture même du roman. Elle a remplacé, d’abord, des mots par d’autres, refondu entièrement des tournures de phrases, ajouté un détail, une idée propre à elle. Un jour, alors que Dan, dans la cuisine, improvisait un sandwich, elle s’est glissée dans le texte pour insérer un paragraphe : quatre, cinq lignes, sur lesquelles elle est revenue plusieurs fois, pour les poncer, les polir, imbriquer parfaitement les mots. Par oubli ou, peut-être, délibérément, elle ne les a pas lues à Dan, laissant ces lignes au cœur du texte : galets visibles sur le lit d’une rivière. Deux jours plus tard Dan découvrait par hasard les intruses. Elles étaient belles, parfaites, lisses, mais elles n’étaient pas de lui. En un instant il comprit que Lisa ne se cantonnait plus à son rôle de correctrice, mais s’infiltrait dans la trame de l’histoire qu’elle prenait, tout bonnement, à son compte.

Le correcteur que je suis n’a pas manqué de relever un certain nombre de problèmes de langue dans ce roman. Comme le dit Lisa, « on peut se crever les yeux sur les lignes, il y a toujours une coquille qui vous glisse d’entre les cils… C’est terrible !… »

David Nahmias, La Correctrice, éd. du Rocher, 1995.

Georges Simenon et ses correcteurs

Dessin de Loustal représentant Georges Simenon écrivant à son bureau

« Toute la matinée, il se sentit bien. Il travaillait lentement, minutieusement. Puriste, il avait horreur des fautes de grammaire. Il en avait trouvé dans des textes d’agrégés et d’académiciens. » — La Cage de verre, chapitre V.

Dans ma bibliothèque du correcteur, j’ai déjà mentionné La Cage de verre, roman de 1971 où Simenon met en scène Émile Virieu, un correcteur d’imprimerie particulièrement terne¹. Cette œuvre a une résonance avec sa biographie :

Tous les simenoniens connaissent l’épisode extravagant de la cage de verre dans laquelle Simenon s’était engagé à écrire un roman en une semaine².
[Au] début de l’année 1927 […] Eugène Merle, directeur de plusieurs journaux parisiens, lui lance un défi : Simenon devra écrire un roman sous les yeux du public, enfermé dans une cage de verre… Attiré par la somme importante que lui propose son employeur, il accepte immédiatement, mais le projet n’aboutira pas pour diverses raisons qui restent encore un peu obscures. Cependant, l’épisode de la cage de verre restera dans la légende de Simenon et contribuera à faire de ce romancier un véritable phénomène : plusieurs journaux ont raconté en effet l’exploit qui ne s’est jamais produit³ !

Des romans parsemés de correcteurs

Couverture de "La Cage de verre", de Georges Simenon, au Livre de Poche

Outre Émile Virieu, d’autres correcteurs apparaissent dans les intrigues de Simenon, chacun dans « son coin, sa cage qui le prot[ège] contre tout ce qu exist[e] au dehors » – le cassetin⁴.

Dans Maigret chez le ministre :

— Elle travaille comme correctrice d’épreuves à l’Imprimerie du Croissant⁵, où elle fait partie de l’équipe de nuit.

Dans L’Homme au petit chien :

— Figurez-vous qu’à trente-cinq ans, je me suis mis en tête d’épouser un certain Émile Doyen, un homme de quarante ans, à peu près de mon âge, qui avait l’air aussi paisible que vous. Son métier n’était pas moins tranquille : correcteur à l’Imprimerie du Croissant, où il passait ses journées ou ses nuits dans une cage de verre, penché sur des épreuves.

Dans Les Anneaux de Bicêtre :

Personne, par exemple, n’aurait pu dire où il habitait, ni quelles étaient ses ressources, et il a fallu un hasard pour que Maugras le découvre dans une cage vitrée, à l’imprimerie de la Bourse, où Jublin gagnait sa matérielle comme correcteur.

On raconte aisément que Simenon refusait toute intervention sur ses créations, insistant notamment sur le respect de la ponctuation. Ses nombreux points de suspension étaient, pour lui, « le reflet des réflexions de Maigret⁶ ».

Il eut pourtant des correcteurs, dont les seuls connus (de moi, en tout cas) sont Pierre Deligny et la mystérieuse Doringe.

Maigret et l’absence de virgule

Dans son blog, le traducteur Michel Volkovitch analyse une phrase :

« Au lieu de grogner en cherchant l’appareil à tâtons dans l’obscurité comme il en avait l’habitude quand le téléphone sonnait au milieu de la nuit, Maigret poussa un soupir de soulagement. »

C’est la première phrase de Maigret et les braves gens et je me la relis avec délectation. Ce qui m’enchante en elle ? Presque rien : une absence de virgule. C’est cette absente, après « obscurité », qui donne à l’ensemble son juste rythme : le segment anormalement long, qui nous fait sentir cette recherche à tâtons interminable, qui déjà installe un malaise — annonçant la couleur du livre entier ! —, puis le bref apaisement.
J’imagine Simenon qui envoie sa phrase ainsi ponctuée, le correcteur de 1961 qui s’effraie, qui cherche à la normaliser en collant la virgule, l’auteur qui se fâche, qui biffe la virgule, à lui le dernier mot puisque c’est une star.
Oui, mais c’est trop beau. À la réflexion, le scénario inverse tient tout aussi bien la route : Simenon colle sa virgule machinalement et le correcteur la supprime, au nom de la correction grammaticale. Avec cette fichue virgule, en effet, « comme il en avait l’habitude… » pourrait à la rigueur dépendre de la principale qui suit, et non de la subordonnée qui précède. La plupart des lecteurs, même les plus pointilleux, accepteraient sûrement cette absence de virgule au nom de la règle du plus vraisemblable ; mais qui nous dit que le correcteur en l’occurrence n’était pas un adepte de la clarté grammaticale absolue — espèce redoutable ?

Mais Simenon eut-il vraiment un correcteur pour ce Maigret en 1961 ? «[…] les éditions originales [étaient] souvent imprimées hâtivement et riches en coquilles⁷. »

Pierre Deligny, correcteur passionné… et bénévole

C’est Pierre Deligny (Arras, 1926 – Poitiers, 2005) qui corrigea, pour leur édition définitive, la totalité des romans de l’écrivain. Dans le catalogue Simenon composé par le libraire Henri Thyssens⁸, on trouve de passionnantes informations sur sa relation avec Simenon. Je résume l’introduction du catalogue :

Pierre Deligny paraît avoir contracté le virus simenonien en 1967. Correcteur d’imprimerie, il vient alors d’être embauché comme lecteur-correcteur à l’Encyclopædia Universalis. Ayant trouvé quantité d’erreurs typographiques dans les livres de Simenon, il le fait savoir à l’écrivain, avec qui il échangera une centaine de lettres entre 1967 et 1988. Il poursuivra durant des années son inlassable quête des coquilles dans ses textes.

Dans son exemplaire de Maigret hésite (Presses de la Cité, 1968), adressé à Simenon, Deligny écrit :

« Mon cher Georges Simenon, Maigret hésite peut-être… mais moi, je n’hésite pas à déclarer que ce livre, comme tous ceux qui précèdent, est fort mal corrigé. Je rêve pour vous (et pour nous, vos lecteurs assidus) des Œuvres complètes de Simenon (puisqu’il semble qu’on ne puisse espérer cela des Presses de la Cité) enfin sans fautes (ou presque). Je m’y emploie. » Ce coup d’audace lui valut de corriger désormais la plupart des ouvrages de l’auteur en vue de la publication de la collection « Tout Simenon ». L’exemplaire est un modèle des méthodes de travail de Pierre Deligny qui y porte des corrections en rouge (coquilles, mastics, fautes préjudiciables à la compréhension de l’œuvre), en vert (coquilles, fautes bénignes non nuisibles à la compréhension), en bleu (suggestions faites à l’auteur). Sur certaines pages, c’est une vraie symphonie de couleurs.

De même, son exemplaire de La Main (Presses de la Cité, 1968) est corrigé et annoté « en trois couleurs », avec la remarque :

Compte rendu d’une « catastrophe typographique », d’un véritable « sabotage industriel » dont j’espère fermement qu’il ne se renouvellera plus… Et si je puis y contribuer, ce sera avec plaisir et enthousiasme !

Simenon le lui a dédicacé ainsi :

Pour Pierre Deligny qui connaît mieux mes livres et surtout leurs petits défauts que moi, en le remerciant de l’énorme travail qu’il s’impose si généreusement […]

La première édition des œuvres complètes, établie par Gilbert Sigaux (Lausanne, éd. Rencontre), est publiée entre 1967 et 1973. Les 72 volumes portent, sur la garde, un papillon avec cet avis :

« Cette collection, entièrement annotée et corrigée par Pierre Deligny, correcteur et ami de Georges Simenon, a servi à l’établissement de l’édition des Presses de la Cité “Tout Simenon”, 25 volumes (1988-1992). » En réalité, ce travail minutieux a aussi servi de modèle à l’édition en 10 volumes du « Cycle Maigret », puis aux réimpressions des Éditions Rencontre.

Un exemplaire de La Cage de verre (1971) porte l’envoi :

« Pour Pierre Deligny, dans sa “cage morale”, en souvenir de tant de corrections dans mes textes imprimés. Son ami reconnaissant, Georges Simenon, 1982. »

Pierre Deligny, mentionné comme « ancien chef correcteur adjoint » dans l’Encyclopædia Universalis, y signera la fiche consacrée au romancier. On lui doit aussi les 32 pages de Jalons chronobiographiques dans Tout Simenon, t. 27 (Presses de la Cité, 1993). Avec Claude Menguy, il a publié Simenon au fil des livres et des saisons (Omnibus, 2003), ainsi que de nombreux articles dans la revue Traces, éditée par le Centre d’études Georges Simenon (Liège).

Deligny, correcteur de Jean Failler

Portrait de Jean Failler — Jean Failler.

Auteur de la série policière Mary Lester, Jean Failler (né en 1940) évoque son correcteur et ami Pierre Deligny à plusieurs endroits. Je synthétise :

J’ai eu un excellent correcteur, il s’appelait Pierre Deligny, mais hélas, il nous a quittés. Pierre avait été chef correcteur à l’Encyclopédie Universalis où il supervisait une équipe de six correcteurs très avisés. Cependant, lorsque l’Encyclopédie est sortie, il subsistait des coquilles. Il prétendait qu’un livre sans défauts de ce genre n’existe pas car ce serait la perfection. Or, ajoutait-il, la perfection est d’essence divine, et nous ne sommes que de pauvres humains⁹.

En retraite, il me proposa [en 1997] de mettre sa science au service de Mary Lester. J’eus ainsi, pendant près de dix ans, le plus savant des correcteurs, le plus sourcilleux aussi, qui n’hésitait pas me taquiner à propos de certaines fautes grossières et répétitives. Si, comme le dit le proverbe, qui aime bien, châtie bien, Pierre m’aimait beaucoup.
Mary Lester a perdu en la personne de Pierre Deligny le plus fidèle de ses serviteurs et moi le meilleur des amis, une sorte de grand frère qui n’hésitait pas à commencer ses lettres par la formule célèbre du juge Ti : “frère né après moi” et qui les terminait en signant – en breton – du surnom qu’il s’était lui-même attribué, Kraïon ru (ce qui signifie crayon rouge, couleur dont il soulignait vigoureusement mes turpitudes orthographiques)¹⁰.

À propos de la collaboration de Deligny et Simenon, il raconte :

Pierre avait également été le correcteur de Georges Simenon. Il commençait à corriger le livre en attaquant la dernière page, puis l’avant-dernière afin de ne pas se laisser prendre par le récit. Ensuite il le relisait à l’endroit pour vérifier les erreurs de dates, de noms, etc.¹¹.

Pierre avait […] établi des listes de TOUS les intervenants dans les ouvrages de Simenon. Imaginez le travail ! Quand on connaît l’œuvre du grand Georges, ça laisse pantois. D’autant que l’ami Pierre n’avait jamais touché à un ordinateur et que toutes ces compilations étaient établies à la plume sur des fiches cartonnées¹².

Enfin, il ajoute cette information intéressante :

Simenon avait une autre correctrice en la personne de sa secrétaire [s’agit-il de Joyce Aitken¹³ ?] qui aimait lui faire aigrement remarquer ses errements orthographiques, ce qui agaçait prodigieusement maître Georges.
Il l’envoya un jour sur les roses en lui disant : « C’est entendu, si j’avais votre orthographe, votre sens de la grammaire et de la syntaxe, je fournirais des manuscrits parfaits. Mais je suppose que j’aurais alors aussi votre style plat et votre total manque d’imagination… À qui vendrait-on des livres écrits de la sorte ? »
Et toc, voilà la demoiselle recadrée¹⁴.

Une autre femme est cependant connue des simenoniens.

Doringe, « correctrice attitrée » ?

« Doringe […] a l’âge de ma mère et pourtant, c’est mon amie. Très intelligente, très cultivée, très avertie de tout, et d’un goût très sûr, elle a un tel sens de l’amitié qu’elle y mêle de la jalousie. » — Lettre de Simenon, citée dans l’Autodictionnaire Simenon de Pierre Assouline.

On sait peu de chose sur Doringe, plusieurs fois citée par Pierre Assouline, dans sa biographie de Simenon¹⁵, comme sa « correctrice attitrée ». « […] les renseignements que l’on possède sur elle sont parcimonieux et assez difficiles à trouver », reconnaît Murielle Wenger en décembre 2016, sur le site Simenon Simenon, avant de brosser son portrait :

Belge d’origine, Doringe [en réalité, Henriette] a été professeur d’anglais, puis « journaliste tous terrains », comme l’écrit Assouline : elle était en particulier chroniqueuse de cinéma, et elle a interviewé, entre autres, Jean Gabin ; en 1912, elle avait fondé un hebdomadaire, la Tribune des bêtes, un journal qui défendait la cause des animaux. La même année, elle avait épousé un journaliste, André Blot. Mais elle a été aussi traductrice de romanciers américains, Slaughter en particulier. D’après Assouline, Simenon jugeait son amitié un peu envahissante, mais indispensable. Leurs échanges épistolaires portent souvent sur le style du romancier. Comme l’écrit encore le biographe, Doringe est « la seule personne avec laquelle il accepte de discuter du bien-fondé de ses choix, qu’il s’agisse de grammaire, de syntaxe ou encore d’orthographe ». Simenon a sa propre vision de son style, et il n’est pas toujours d’accord avec les corrections proposées par Doringe, mais il ne peut se passer d’elle. Et Assouline de raconter cette émouvante anecdote : en 1964, alors qu’elle souffre d’un cancer généralisé, Doringe tient à finir la correction du dernier manuscrit de Simenon, Maigret se défend. Elle est alitée, n’a plus de force. Alors elle fait venir le curé, non pour se confesser, mais pour qu’il l’aide à terminer la correction du texte…

Simenon n’aimait peut-être pas être corrigé, mais ses principaux correcteurs, eux, lui étaient tout dévoués.

Dessin de Loustal. Photo de Jean Failler : Le Télégramme.

Sainte-Beuve recadre son correcteur

J’ai parcouru avec délice le splendide ouvrage Des livres rares depuis l’invention de l’imprimerie – catalogue d’une exposition ayant présenté, en 1998, quelques-uns des trésors de la réserve de la Bibliothèque nationale de France –, notamment les pages consacrées aux « Premières épreuves en placards » (210-214) et aux « Exemplaires d’épreuves ou d’état¹ » (218-224). Dans les secondes figure (p. 220) un exemplaire d’épreuves de Volupté, de Sainte-Beuve (Paris, Eugène Renduel, 1834). Le texte de Marie-Françoise Quignard précise :

Soucieux de son style, fait d’impropriété voulue et d’archaïsmes de syntaxe, Sainte-Beuve corrigeait ses épreuves avec méticulosité et ne souffrait pas qu’on intervînt, sous le prétexte d’une formulation plus conforme. Ainsi au chapitre XIV, à la page 297 du tome I, Sainte-Beuve ayant écrit « … Je lui fis savoir par un mot de billet que j’acceptais, et que je l’irais prendre », le correcteur substitua « … et que j’irais le prendre ». Il se vit vertement réprimandé dans la marge : « Je prie qu’on ne se permette pas ces petits changements au texte comme on le fait quelquefois. »

Essais d’écriture phonétique par des poètes

On trouve dans la littérature française plusieurs tentatives d’écriture phonétique, dont celle de Raymond Queneau en 1937 (publiée dans Bâtons, chiffres et lettres en 1950) :

Mézalor, mézalor, késkon nobtyen ! Sa dvyin incrouayab, pazordinèr, ranvèrsan, sa vouzaalor indsé drôldaspé dontonrvyin pa. On lrekoné pudutou, lfransé, amésa pudutou, sa vou pran toudinkou unalur […] Avrédir, sêmêm maran. Jérlu toutdsuit lé kat lign sidsu, jépapu manpéché de mmaré. Mézifobyindir, sé un pur kestion dabitud. On népa zabitué, sétou. Unfoua kon sra zabitué, saira tousel. Epui sisaférir, tan mye : jécripa pour anmiélé lmond.

Raymond Queneau, Photomaton, 1947. Source : Les Mémorables.

Et celle de Paul Verlaine, dans Dédicaces, en 1894 :

À A. DUVIGNEAUX, TROP FOUGUEUX ADVERSAIRE DE L’ÉCRITURE PHONÉTIQUE
É coi vréman, bon Duvignô,
Vou zôci dou ke lé zagnô
É meïeur ke le pin con manj.
Vou metr’an ce courou zétranj
Contr(e) ce tâ de brav(e) jan
O fon plus bête ke méchan
Drapan leur linguistic étic
Dan l’ortograf(e) fonétic ?
Kel ir(e) donc vou zambala ?
Vizavi de ce zoizola
Sufi d’une parol(e) verde.
Et pour leur prouvé san déba
Kil é dé mo ke n’atin pa
Leur sistem(e), dison-leur : … !

“Avant que j’oublie”, d’Anne Pauly

Anne Pauly, Avant que j'oublie, prix Livre Inter 2020

Premier roman, excellent, d’une secrétaire de rédaction et correctrice, métier qui ne l’empêche pas de prendre des libertés – créatives – avec la ponctuation et, bien sûr, avec la langue. L’autrice m’a séduit et ému. Ce récit d’un deuil est plein de vie. Ci-dessous, le seul passage où elle évoque sa situation professionnelle, « à Issy-les-Moulineaux, du nine to five sans congés ni RTT payé en droits d’auteur » (p. 92).

Le lendemain, il m’a téléphoné vers 15 heures. C’était pas normal qu’il m’appelle en pleine après-midi. Mes collègues étaient au courant de la situation mais l’affaire ne les concernait pas directement, chacun vaquait, casque sur les oreilles, à ses occupations. Je ne voulais pas déballer mon chagrin en plein open space. Ma fonction, subalterne, qui consistait à éditer des papiers sur des drames familiaux et des disparitions mystérieuses, et que venaient régulièrement ponctuer des pages « Vie pratique », me rangeait déjà, dans cette entreprise pourtant « familiale », du côté des incapables et des passifs. Une crise de larmes inopinée, même justifiée, m’aurait fait perdre le peu de crédit que j’avais gagné à m’énerver sur le bon emploi des adverbes et des points-virgules. J’ai sauvegardé les précieuses corrections effectuées sur « Cinq astuces pour un chat en bonne santé » et j’ai couru dans les toilettes pour pouvoir décrocher à temps. […]

Anne Pauly, Avant que j’oublie, Verdier, 2019, p. 68-69.

Surprenant mélange de temps verbaux chez Perrault

Vous vous souvenez de La Belle au bois dormant ? Sans doute. Mais vous souvenez-vous que Charles Perrault y passe allègrement du passé au présent ? (Je mets en gras les verbes au présent ; les autres sont au passé.)

Le jeune prince, à ce discours, se sentit tout de feu ; il crut, sans balancer, qu’il mettroit fin à une si belle avanture, et, poussé par l’amour et par la gloire, il résolut de voir sur le champ ce qui en estoit. À peine s’avança-t-il vers le bois que tous ces grands arbres, ces ronces et ces épines s’écarterent d’elles-mesmes pour le laisser passer. Il marche vers le chasteau, qu’il voyoit au bout d’une grande avenuë où il entra, et, ce qui le surprit un peu, il vit que personne de ses gens ne l’avoit pû suivre, parce que les arbres s’estoient rapprochez dés qu’il avoit esté passé. Il ne laissa pas de continuer son chemin : un prince jeune et amoureux est toûjours vaillant. Il entra dans une grande avan-cour, où tout ce qu’il vit d’abord estoit capable de le glacer de crainte. C’estoit un silence affreux : l’image de la mort s’y presentoit par tout, et ce n’estoit que des corps étendus d’hommes et d’animaux qui paroissoient morts. Il reconnut pourtant bien, au nez bourgeonné et à la face vermeille des suisses, qu’ils n’estoient qu’endormis ; et leurs tasses, où il y avoit encore quelques goutes de vin, montroient assez qu’ils s’estoient endormis en beuvant.

Il passe une grande cour pavée de marbre ; il monte l’escalier ; il entre dans la salle des gardes, qui estoient rangez en haye, la carabine sur l’épaule, et ronflans de leur mieux. Il traverse plusieurs chambres, pleines de gentils-hommes et de dames, dormans tous, les uns debout, les autres assis. Il entre dans une chambre toute dorée, et il voit sur un lit, dont les rideaux estoient ouverts de tous costez, le plus beau spectacle qu’il eut jamais veu : une princesse qui paroissoit avoir quinze ou seize ans, et dont l’éclat resplendissant avoit quelque chose de lumineux et de divin. Il s’approcha en tremblant et en admirant, et se mit à genoux auprés d’elle.

Alors, comme la fin de l’enchantement estoit venuë, la princesse s’éveilla, et, le regardant avec des yeux plus tendres qu’une premiere veuë ne sembloit le permettre :

« Est-ce vous, mon prince ? luy dit-elle ; vous vous estes bien fait attendre. »

Étonnant, non ? Les éditions ultérieures ont parfois modifié le temps de certains verbes.

Texte de 1697, pris sur Wikisource. Gravure tirée d’une édition de 1872, sur Gallica.

“Par fil spécial” : être SR au début du XXe siècle

Découverte, chez mon libraire de quartier, de cette réédition d’un texte de 1924, que je vais m’empresser de lire et dont voici la présentation sur le site Place des libraires.

Par fil spécial, comme l’indique son sous-titre, est le « carnet d’un secrétaire de rédaction ». Série d’anecdotes mordantes et de portraits acerbes, le livre relate avec cynisme le quotidien d’un journal, La Dernière Heure (nommé L’Uprême dans le livre), où André Baillon a travaillé pendant plus de dix ans (1906 à 1920). En vingt-quatre courts chapitres qui sont comme autant de chroniques, les travers du monde journalistique, les pratiques douteuses des rédacteurs et les inconséquences du métier sont narrés avec force vivacité et ironie. Pour Baillon qui a si mal vécu ses années de journalisme, c’est aussi un moyen de mettre en évidence l’assujettissement absurde des journalistes à la constante et parfois irréalisable injonction de la nouvelle « fraîche », à l’urgence des horloges qui tournent, à la nécessité du texte facile à lire, à l’obligation du fait divers, à la superficialité d’une écriture vouée à être éphémère. Au-delà des anecdotes relatées, le livre est aussi un formidable témoignage du fonctionnement d’un journal au début du 20e siècle, quand les machines (rotatives, presses à épreuve, etc.) se trouvaient à côté des bureaux de rédaction et que les articles s’écrivaient à la main. En « écrivain ethnographe », André Baillon parvient à dresser un portrait remarquable du journalisme, peut-être encore.

André Baillon, Par fil spécial. Carnet d’un secrétaire de rédaction, coll. « Tuta Blu », Héros-Limite, Genève, 2020, 176 p.